меняться всегда странно.
я не вижу в зеркале повзрослевшего лица. я не принимаю своё новое тело.
в зеркале передо мной стоит всё тот же хилый девятиклассник, замученный людьми и изможденный болью. убитый бессонными ночами и преданый всеми людьми на планете.
только по результатам того, что я делаю, только по отзывам людей, перечитывая свой ебучий дневник, я фиксирую изменения, я чувствую себя сильнее.
но чего стоят все эти достижения, если под новой шкурой ёбаный страдающий ребёнок?